PEDRA e alguns poemas açorianos

PEDRA

O poeta sub 50

escreve piadas.

E se tiver sorte

se for atingido pela

dor morte

desengano

chegará aos

51 e

lavrar-se-á

uma poesia

como um traço violento

de arado sobre

o coração

uma

espécie de porta

como a do paraíso

derretendo

após doze

badaladas.

O poeta sub

50

não passa de

uma

tentativa

de negar a

velhice e a morte

o lado não

intenso da

vida

Se a nova

poesia

chegar

(A Poesia)

o corpo

ficcional mais

perdido

terá encontrado

o esgoto

necessário à

expulsão intestinal

da fria dor.

Ou talvez

exposta a costela

da poesia mais

crua

possa o poeta

destilar

finalmente em

dor a dor

transpondo-a para

os patamares a que

esta mão ainda

não consegue

prever

ou se prevê

não vê com

claridade

tão longínquo

ponto.

A não destilação

da dor

poderá ser

vista como

uma enorme falha

uma apoética falha

uma que

revele a confirmação

da pobreza final

deste poeta que

 terá assumido

finalmente

a sua

morte.

Mas

  a não destilação

líquida do

poeta presente

pode

ser uma salvação

possível para o

homem que escreve

uma descarga do

peso que lhe cai

sobre os ombros.

E assim naquilo

que haverá de mais errado

afinal será

talvez apenas

a libertação sem

destilação da dor

uma destilação sem o

suporte da pedra

que lentamente

se esvai

pelo sopro

da vida.

Onde uns verão

a falha

(uma falha anunciada)

o presente poeta

terá encontrado em vida

a libertação do peso

e assim da

responsabilidade de ser

alguém que dita e

sacrifica em prol de uma

manada sem

salvação.

Ninguém

nem mesmo esta mão que escreve

deseja transportar

tão pesada

culpa e tão

pesada

pedra.

OU MUITO ME ENGANO…

Ou muito me engano

ou não me verão vestido de branco

na festa de branco do verão

na romaria na missa do domingo (a não ser a do galo)

na procissão do Santo Senhor (nada tenho contra o Senhor)

no Coliseu vestido de fraque na confederação aristocrática e

decadente do salão nobre

na varanda da Câmara Municipal em linha para ver o trote.

Não não me encontrarão aí

porque por aí nunca estive ou quis estar.

Bastou-me algumas missas onde fui contrariado e onde cedo percebi

que as palavras de Deus não coincidem com as palavras das

beatas dos padres e dos padrecos.

Se o mar estiver bravo

como assim espero

estarei algures sobre a pedra mais alta a ver

o silêncio e o mar coexistirem no jogo dos laços

desenlaçados e em enrolamento.

Estarei sim pelos corredores e paredes de

alguma antiga ou nova biblioteca visitando os

meus compatriotas ratos roendo e digerindo

aquilo que ainda existe (se ainda existir) pelas estantes.

Mas se me encontrarem em tudo aquilo que

procuro não estar então terei dado à vida a derradeira hipótese

a hipótese sem muros paredes e sombras

onde apenas existirá a mão o toque o outro.

Terei assim lançado às ortigas (para alívio de muitos) esta nobre tentativa

de fazer poesia com as minhas mãos de fraco barro.

  A DINASTIA

ao Leonardo Sousa

Carlos Da Costa Gabriel é o nosso mais

recente Prémio Camões e Pessoa. Dois

em um! Esta é a GRANDE literatura!

Carlos Da Costa Gabriel é como todo

o português sabe neto pelo lado materno

de Dona Glória que era filha adotiva

e esquecida do grande escritor Camilo.

Glória era uma filha ilegítima que o

notabilíssimo historiador de genealogias

José de Arruda Sousa veio a descobrir.

Pelo lado do pai tinha costela de Júlio

Dinis que segundo genealogias do

século XIX remontava já a Camões.

E como toda a gente sabe o nosso

ilustre Camões tinha uma costela de

Virgílio uma de Jesus e outra de Adão.

O prémio Camões e Pessoa atribuídos

este ano em simultâneo ao mesmo autor

o ilustre Carlos Da Costa Gabriel são a prova

da nossa distinta nobre e altiva literatura.

Carlos Da Costa Gabriel não só é um

grande e extraordinário escritor como

também faz poemas sobre o sangue de

Cristo e o manto da virgem que segundo

investigação exaustiva de Carlos Da Costa

Gabriel era rosa e não branco ou azul.

A nossa literatura está hoje de parabéns

um ano memorável para o nosso pobre

e bafiento espaço literário. O vencedor  

Da Costa Gabriel está como todos sabemos

para lá de morto mas é de louvar o alto e

nobilíssimo sacrifício de tentar estar vivo!

TRÊS ZABELAS E UM POLÍCIA

Às 7 e 15 da manhã

há demasiada luz e três

morcegos voam em voo

raso pelo chão.

Com o suor no rego e as pernas

cansadas de pular naquele longínqua

música das Américas

cantada por homens de peruca e com

olhos pintados

(onde já se viu tal cousa, sinhor?)

navegam à deriva pela pequena

cidade da ilha que dorme.

Trazem o cansaço da noite

o riso entre os dentes

e seis ou oito vodkas no

estômago vazio.

Pedro só gosta de homens sem barriga

sem pelos no peito nas pernas e no rabo

(do rabo nunca sabe muito bem o que fazer!)

Gosta de sentir-se picado ou imaginar-se

numa pista de gelo onde possa deslizar.

Quanto mais músculos tiverem melhor!

Rui prefere homens gordinhos e com

muito pelo no peito nas pernas e no rabo

(sabe muito bem o que fazer com ele!)

O que condiz com a sua personalidade prestável

de boa pessoa e amante de toucinho.

Quanto mais pelos tiverem melhor!

James é dos três o mais velho e escandaloso

nasceu de pais emigrados em Boston em 1970 e

gosta de homens ponto.  Não está para perder tempo e

o que vier à rede é peixe e peixe é como bem sabemos

tão bom como a carne.

Quanto mais práticos forem melhor!

Olha ali Rui como tu gostas

um mendigo deitado no degrau do Banco de Portugal e

com a barriga a dizer-te Anda cá!

Tu és veneno, milheri. Pedro de pedra! Se ao menos

estivesse lavadinho eu fazia o esforço ai se fazia!

 Bom dia Senhor guarda já ao serviço

  tão cedo tão trabalhador!

Bom dia James tem de ser!

De onde conheces o polícia minha cabra?

isso agora não interessa. Ele nem é gay!

E caindo de riso para o chão

Pedro e Rui disseram

a gente sabe filha

os ativos cá da ilha

nunca são paneleiros!

*Zabelas = maricas, paneleiros

 Na Puli e Biêr

Ah eu conhece-te Não eras

aquele que trabalhava na Puli e Biêr

lá na cidade?

Tão perfêtch já viram?

É assim musme

mê rique home Deus te abençoe

abençoado

vens pra cá de vez? Fazes tu muito

bem! Deus te ajude sagrado!

Vens para cá e num instante

arranjas uma cadela

elas não faltam por aí

meu rique home.

No meu tempo eu era arisca

mas elas agora…

É josefina tá calada praí

isto não é pró teu bico

não vês que ele tem estudexs

já estás aí toda empruada!

Já viram tão perfêtch

ele era tão pequenino um petcheno

da última vez que o vi

já lá vai anos anos e anos.

Tão prefêtch!

*Conhece-te=conheço-te; prefêtch= perfeito, bonito; petcheno =criança, pequeno, etc, etc…

FALSOS MÁRMORES

Pedro Aristides de Sousa C. viera

dos arredores de Évora para terminar

os acabamentos da igreja Matriz.

Foi recebido com banda de música

vinho de cheiro chouriço mouro

e favas de molho. Nunca se viu

um pintor cá na vila e depois de

pintado o teto principal foi a altura

de passar para as diversas paredes.

Foi preciso ir buscar um pintor a

Lisboa para fazer aquilo? Ele é de Évora!

Mais valia ter pintado tudo de branco.

Davam-me um garrafão de vinho de cheiro

e eu mesmo pintava aquilo num serão.

Home não vês que aquilo é para imitar

os mármores de Roma achas que o nosso

padre tem dinheiro para comprar mármores

verdadeiros! Tem mas é juízo. Tudo se

amanha nesta terra.

MULHERES DA VILA

 Os degraus da Matriz

escovados com esfregona

e vassoura de cabo de madeira

tiveram a força e o suor

destas mulheres que se odeiam

entre si.

Maria lá no alto do altar

é chamada em pensamentos

por umas e por outras

Aquela Vargalha! Aquela puta

que meteu os cornos ao marido!

Aquela tonta sempre de saias curtas!

Aquela atoleimada! Aquela seca!

E Maria com paciência ouve todos os

queixumes intrigas e invejas.

Os dias de limpeza antes da festa

são sempre muito animados cá na igreja

é a altura em que a igreja deixa de

ser igreja e passa a ringue de

farpas entre as mulheres da vila.

A festa ainda tarde

há muito que fazer até ao fim do dia

por isso todas se apressam a mostrar

quem é a mais trabalhadora.

Não vá o senhor padre esquecer de pagar os

cinco contos pela semana. Tenho bocas lá em casa!

Há que retirar a verdura dos 100

degraus de basalto negro à entrada da igreja

acumulados no último inverno.

Pior foram os degraus de madeira

do altar-mor

foi preciso muita coragem

três ave marias e a proeza de

não derrubar a virgem para o chão.

Caído o sol além do horizonte

a mulher do sacristão deu o rebate do

fim de todos os trabalhos

Está tudo limpinho ficou um primor

agora é esperar pelo zabela para vir

enfeitar com flores a igreja

aquele porra!

Maria ouvindo do altar o toque

do rebate começou a rir

sabe muito bem que o florista

é o zabela preferido do Sacristão.

VIVER SOB O MEDO

ATÉ QUE NADA EXISTA

Nunca tive perfil ou tendência

sonho ou ambição para ser

líder de porra nenhuma!

Mas é tempo de agir!

Isto não é um poema e

se o for é raiva em pura

pena vermelha que grita!

 Por favor calem-me este poeta

amordacem-lhe as mãos

dupliquem-lhe o preço do papel

e a tinta da natureza

tapam-lhe os olhos e os ouvidos

queimam-no na fogueira.

 Isto não é um poema é o

grito desta página de papel

desperdiçada para dizer aquilo

que ninguém quer ou deseja ver

a separação o muro o arame

que se erguem lentamente e

renovadamente entre os homens

em vossas mãos indiferentes.

Queimem por favor este poema

matem por favor este poeta

apaguem essa memória aflita que

aqui persiste e insiste na esperança

da vã mudança.