Olho no rosto de meu pai
um rosto de pai chegado não faz 
mais de três, quatro
minutos ou horas ou tempo necessário 
que essa pista de pouso ataca e defende-se de forças. Das flechadas

dessas forças em desvarios pelos ares, nos quartos, na passagem de uma

rua à outra.

Apresento-me àquela novidade
que perambula, responde aos chamados
vem na frente de um homem que traz no bolso 
uma carteira de couro velha e rasgada. Ali em 3x4 rostos que de tanto

variarem, perderam o ponto de partida, seus nomes, estão todos roxeados.

Fica um rosto de filho
vidrado num rosto inédito
e ao mesmo tempo já desaparecido. É ele eu sei que é, reconheço. Sou eu

ainda
aquilo que a vida leva e traz.

Este rosto ali costurando-se 
é o rosto do meu velho.

Não nos conhecemos aquele rosto recém ancorado e o espanto que lhes

apresento. Ficamos parados 
dois rostos sem cumprimento e órfãos de alguma 
matéria leve, quase gasosa 
mas com existência.

Meu pai está órfão de pai 
antes de seu nascimento, desde antes de tornar-se fértil
o ventre que o acolheu
para germinar seus dois olhos, pelos, pernas, um fígado, essas coisas que

um corpo costuma ter. Esse desespero. Agora
é a vez do filho
dele. Um

diante do outro pergunta onde em você estoura em pânico um pai que vai e

vem.

Aviso àquele rosto que tenho pressa
se pode apresentar-se de vez, 
após um pedido de licença que desenho no ar com a mão direita, 
enquanto a que resta disca 
para um homem bem diferente dele,
ligo e digo quero transar. Das quatro às seis. No seu endereço. 
No seu campo de batalha.
Após sua ida à praia.
Antes que você fique mais perto.

Entre aquelas teias de aranha 
que você protege acima do chão antes do teto. Não diga nada quando eu chegar.