somos o púlsar das aves/ a rocha linguística/
toda potencia calquera virtualidade/ unha exposición infinita/
un infinito de dor// non cruzamos correspondencias
Chus Pato, Sonora
não venço o medo diurno
o qual carrego pelas avenidas
em flores, pelas pontes silenciosas
chamo as coisas que conheço
pelos seus próprios nomes:
cadeiras, tábuas, despedidas
desespero
as que não conheço, ou que
estão para mim como o poente
amarelo, crio fisionomias:
alto, esguio, imponente
miúdo
à noite, não tenho medo
bebo como um animal sadio
pronto para sair e não
voltar.
fibrinas sangue plaquetas
tudo duro num tipo de âmbar em processo
de fossilização de uma dor a casca da
ferida - e quase escrevo casa da ferida - não
é a ferida tampouco é a memória da ferida
é o corpo num gesto bruto e lento na busca pela
distância da memória celular do tombo
é também a casca da ferida um escudo - e
quase escrevo estupro - você não me conhece
você nunca me viu nunca assoprou
uma ferida minha no entanto temos
tanto em comum fibrinas sangue
plaquetas - e quase escrevo punhetas -
aos sete caí de de uma árvore muito
muito amável sobrevivi apesar do
pouco corpo que ficou grudado no
cimento - e quase escrevo ciumento
=//=
existe
portanto na fotografia
não para todos
a lembrança do momento fotografado
e a lembrança dos momentos que antecederam
a imagem
raramente uma das
personagens toca o momento
posterior e é tão natural e difícil para uns quanto
o ponto do espaguete
posteriormente ao momento fixado no tempo
está o grande samurai da questão
e ele traz enrolada na espada uma
enorme lista de endereços
e nomes
=//=
não me lembro exatamente
quando me apaixonei por você
são tantos paralelepípedos até aqui e em
tão poucos toques palavras interruptores
sei que naquela tarde você disse
algo sobre uma espécie de lagarto
que grita enquanto come arregalou os
olhos pra falar em tom bestial
ENQUANTO COME
arregalei os olhos atrás do
cardápio do boteco não me sentia
pronta para demonstrar reflexão
pedimos sopa húngara e aqueles pãezinhos
estranhos do cozinheiro lucas
tomava minha sangria como uma criança
e você ainda em dúvida sobre o que beber
roubou um trago do meu copo
as sopas chegaram com os pãezinhos
estranhos do cozinheiro lucas
simulamos um encontro acidental de
dedos na cesta de pães e você cantou
baixinho um pedaço de unchained melody
VOU TOMAR COCA-COLA saiu da
mesa foi até o balcão passou na cozinha
falou com lucas que acenou pra mim
foi tudo tão rápido pagamos a conta
acho que você arrotou adeus, lucas
você me deixou em casa e tenho a
forte sensação de ainda estar atrás do
cardápio completamente absorta com
a história do lagarto
adeus, lucas, adeus
=//=
um pequeno golem
pensar que é possível sim construir
alguém partindo das memórias incorruptíveis
de um objeto de estima
a última xícara de um jogo de chá que
ganhei de uma amiga distante
você suas delicadas linhas
douradas suas flores azuis na barriga você
seu vazio empoeirado seu jeito de acolher você
folhas de hortelã suas falhas nas flores de trás
sua orelha enorme você num gancho
enferrujado pregado na figueira invertida
meu pulmão esquerdo
2016
Os afazeres domésticos
“Há de nascer de novo o micondó —
belo, imperfeito, no centro do quintal.”
Conceição Lima
É o nosso trabalho dizer agora que hão de
renascer o capim-cidreira, o boldo e a hortelã
para os rins, os fígados, os intestinos da família
morta já pela metade, ainda que se espargira sal
sobre a terra dos quintais tomados pelo agiota,
e o dizer em ritmo propício à canção de ninar.
E que as mãos da vó quebrarão o pescoço
dos frangos caseiros para o pirão, que há de
alimentar por dias as mulheres de resguardo
que ao dar à luz indenizaram a família por velórios,
mesmo que daquelas rugas restem só carpos
e metacarpos brancos de cálcio no jazigo do clã.
E que o vô morto voltará em sonho para ralhar
até a bandeira nacional mudar de cor
com estes desnaturados que não se cansam
de dar desgosto a seus antepassados
que cruzaram oceano não só para a desgraça
trocar de passaporte e vegetação ao fundo.
E é nosso trabalho dizer que os avós sequestrados
d'além mar hão de alforriar-se em nossos corpos
e que os antepassados deste lado do Atlântico
hão-de reaver seus quinhões de terra preta,
e juntos, entre a hortelã, o boldo e o capim-cidreira,
de mão em mão as xícaras da saúde que nos elide.
*
2019
A timidez do linho
Você tem vergonha dos vizinhos
e reclama da finura das cortinas,
nós, aqui nus em plena
tarde na cama à janela,
e explico de novo, meu querido,
que é branco o tecido
porque reflete toda a luz do sol,
tornando impenetrável aos olhos
dos vizinhos que bisbilhotam
mesmo a finura das cortinas,
puídas como nosso lençol,
então sussurro no seu ouvido:
não é bonito
que a própria luz nos esconda?
NB: Os restantes poemas desta série e outros poemas de Ricardo Domeneck podem ser lidos aqui.
numa diagonal do corpo
ligando o coração
ao ombro está a fronteira entre
uma baça lembrança do seu rosto e
a certeza de que estava garoando
em algum lugar do mundo
=//=
nada a não ser a força
de um instante acelerado
que atravessa os anos da minha vida
desamarra meus cadarços e me
faz encontrar lembranças no chão
=//=
uma lembrança mal alojada
jogada de qualquer jeito no destino
dolorosa ao sorriso como varicose
nas bochechas
=//=
você caminha por uma
lembrança ruim e seus braços
vão se descolando do corpo que lembra
é de tanta areia o caminho tanta
tanta areia você se aproxima de um
coqueiro o único no caminho sem os
braços você se balança imitando o coqueiro
e já nem se lembra de como era estar
agarrado à lembrança
é de tanta areia, querido
tanta tanta areia
=//=
recolhe gravetos
prepara uma arapuca na
memória sem se lembrar:
70% do corpo das lembranças
é água
Herbert List, Depois do Banho, Portofino, 1936
2009
Texto em que o poeta celebra o amante de vinte e cinco anos
a Jannis Birsner
Houve
guerras mais duradouras
que você.
Parabenizo-o pelo sucesso
hoje
de sobreviver a expectativa
de vida
de uma girafa ou morcego,
vaca
velha ou jiboia-constritora,
coruja.
Pinguins, ao redor do mundo,
e porcos,
com você concebidos, morrem.
Saturno,
desde que se fechou seu óvulo,
não
circundou o Sol uma vez única.
Stalker
que me guia pelas mil veredas
à Zona,
engatinha ainda outro inverno,
escondo
minha cara no seu peito glabro.
Fosse
possível, assinaria um contrato
com Lem
ou com os irmãos Strugatsky,
roteiristas
de nossos dias, noites futuras;
por trilha
sonora, Diamanda Galás muge
e bale,
crocita e ronrona, forniquemos.
Celebro
a mente sob os seus cabelos,
ereto,
anexado ao seu corpo, o pênis.
Algures,
um porco, seu contemporâneo,
chega
ao cimo de seu existir rotundo,
pergunto,
exausto em suor, se amantes,
de cílios
afinal unidos, contam ovelhas
antes
do sono, eufóricas e prenhas.
*
2013
Carta ao pai
Agora que o senhor
mais assemelha pedaço
de carne com dois olhos
dirigidos ao teto escuro
no leito em que provável
só não há de morrer só
porque nem a própria
saliva poderá engolir
por si na companhia
somente desta sonda
que o alimenta
me pergunto se ainda
em validade a proibição
da mãe em confessar
ao senhor os hábitos
amorosos das mucosas
que são minhas
e se deveras me amaria
tanto menos soubesse
quanta fricção já tiveram
que não lhes cabia
biológica ou religiosa
-mente e se também
pediria para sua filhoa
a morte que desejou
a tantos de minha laia
quando surgiam na tela
da Globo da Record
da Manchete do SBT
que sempre constituíram
seu cordão umbilical
com a tradição
e se deveras faria
sobrevir a eles
grande destruição
pela violência
com que urrava
seus xingamentos
típicos de macho
nascido no interior
desse país de machos
interiores e quebrados
em seus orgulhos falhos
de crer que o pai
é o que abarrota
geladeiras e não deixa
que falte à mesa
o alimento que nutre
as mesmas mucosas
em que corre
o seu sangue
mas não seu Deus
e ora neste leito partido
o cérebro em veias
como riachos insistentes
em correr
fora das margens
se o senhor
soubesse o dolo
com que manchei
a mesa
de todos os patriarcas
ainda me pergunto
se me receberia
com a mansidão
que aceita na testa
o beijo desta sua filhoa
que nada mais é
que a sua imagem
e semelhança invertidas
tal espelho
que refletisse opostos
de gênero e religião
ou o desenho
animado na infância
de uma Sala de Justiça
onde numa tela
podia-se observar
um mundo ao avesso
e se o Pai e o pai
odeiam deveras
o gerado nas normas
da Biologia e Religião
mais tarde porém gerido
na transgressão das leis
que o Pai e o pai
impõem-nos na ciência
de sermos todos falhos
nessa Terra onde procriar
é tão frequente
que gere prazer
nenhum e olho
o senhor
com essas pupilas
que talvez jamais
reflitam o Pai
mas ora veem o pai
eu
mesmo pedaço
de carne
com dois olhos
peço perdão
em silêncio
pois sequer posso
dizer que não
mais há tempo
e mesmo assim
e porém
e no entanto
e contudo
pelo medo adversativo
de talvez abalar
uma sistema rudimentar
de alicerces
sob a casa
sob o quarto
sob esta cama
de hospital
emprestada
escolho
uma vez mais
o silêncio
Livros, filmes, ideias.
