Anne Sexton, "O peito"
/Tradução: João Coles
O peito
É esta a chave.
É esta a chave para tudo.
Preciosamente.
Sou pior do que o encarregado das crianças
na apanha do pó e do pão.
E cá estou eu a angariar perfume.
Deixa que me deite no teu tapete,
no teu colchão de palha – o que estiver à mão –
porque a criança dentro de mim está a morrer, a morrer.
Não que eu seja gado para ser comido.
Não que eu seja uma espécie qualquer de rua.
Mas as tuas mãos encontram-me qual arquitecto.
Uma jarra cheia de leite! Era tua anos atrás
quando vivia no vale dos meus ossos,
ossos torpes no pântano. Pequenos brinquedos.
Talvez um xilofone com pele
em cima esticada desajeitadamente.
Apenas mais tarde se tornou em algo real.
Mais tarde medi-me com as estrelas de cinema.
Não tinha medidas. Havia alguma coisa
entre os meus ombros. Mas nunca o suficiente.
Sim, havia um campo,
mas nenhum jovem cantando a verdade.
Nada que cantasse a verdade.
Desconhecendo os homens quedo-me ao lado de minhas irmãs
e ao erguer-me das cinzas bradei
o meu sexo será trespassado!
Agora sou tua mãe, tua filha,
o teu brinquedo novinho em folha – um caracol, um ninho
Estou viva quando os teus dedos estão.
Visto seda – um véu para desvelar –
pois é em seda que quero que penses.
Mas não gosto do tecido. É demasiado austero.
Diz o que quiseres mas trepa-me como um alpinista
pois eis o olho, eis a jóia,
eis a excitação que o mamilo aprende.
Sou desequilibrada – mas não estou louca de neve.
Estou louca da mesma maneira que as jovens são loucas
com uma oferenda, uma oferenda...
Ardo como o dinheiro arde.
The breast
This is the key to it.
This is the key to everything.
Preciously.
I am worse than the gamekeeper's children
picking for dust and bread.
Here I am drumming up perfume.
Let me go down on your carpet,
your straw mattress - whatever's at hand
because the child in me is dying, dying.
It is not that I am cattle to be eaten.
It is not that I am some sort of street.
But your hands found me like an architect.
Jugful of milk! It was yours years ago
when I lived in the valley of my bones,
bones dumb in the swamp. Little playthings.
A xylophone maybe with skin
stretched over it awkwardly.
Only later did it become something real.
Later I measured my size against movie stars.
I didn't measure up. Something between
my shoulders was there. But never enough.
Sure, there was a meadow,
but no young men singing the truth.
Nothing to tell truth by.
Ignorant of men I lay next to my sisters
and rising out of the ashes I cried
my sex will be transfixed!
Now I am your mother, your daughter,
your brand new thing - a snail, a nest.
I am alive when your fingers are.
I wear silk - the cover to uncover -
because silk is what I want you to think of.
But I dislike the cloth. It is too stern.
So tell me anything but track me like a climber
for here is the eye, here is the jewel,
here is the excitement the nipple learns.
I am unbalanced - but I am not mad with snow.
I am mad the way young girls are mad,
with an offering, an offering…
I burn the way money burns.
