Roma e Pavia não se fizeram num dia

No primeiro dia, fizeram-se à estrada.
Ao segundo, sentaram-se sob o sol quente de Sorrento
e esqueceram-se de acordar a tempo.
Ao terceiro, levantaram-se e continuaram a caminhar.
Ao quarto dia, lembraram-se das suas mães aflitas,
sem notícias, na já distante Puglia.
Ao quinto, perceberam que ainda estavam
em Nápoles, a beber grappa e a vender chapéus
aos turistas.
Ao sexto dia duvidaram se valia mesmo a pena
mudar de cidade, de hábitos, e de língua.
Ao sétimo dia, alguém lhes disse que o império
se fazia com sangue e carne.

[meu avô tinha dois grandes medos]

meu avô tinha dois grandes medos
tomar bofetadas no saco e ser enterrado
vivo. uma vez o vi colocando meias dentro
das calças porque no dia anterior quase brigou
com outro velho no mercado

quando meu avô morreu, eu me aproximei do caixão
e beijei sua testa, é pro teu bem, eu disse
e ameacei bofetear o seu saco
ele não se mexeu

minha avó disse que quando se casaram
ele queria viajar, viajar sem parar
por isso suas roupas estavam sempre bem dobradas
e no entanto nunca saiu da sua cidade natal

depois de um tempo compreendo que o seu maior
medo não era bem esses dois, mas algo que o ocupou
toda a sua vida e que, pelo menos a morte, poderia sanar

algo como fazer as malas
e nunca partir

3. (3/3 poemas de Ana C. Joaquim)

ela atravessa ruas cheias de carros.
ela ouve o ruído das buzinas e dos motores. é
a um só tempo
iluminada e obscurecida pelos faróis que se erguem
subitamente
sobre a sua incapacidade de olhá-los.
ela não espera.
ela caminha na sua direção.
ela que desconhece o nome que tem.
ela que não tem um nome próprio.
ela se levanta.
ela lava o seu rosto.
ela se senta.
volta a se levantar. 

você que tem um nome.
você a quem ela se dirige.
ela abre o livro
(sim, ela abre o livro quando se senta).
é o seu nome que ela lê no livro.
ela volta a se levantar.
ela que nem mesmo tem um nome
ela volta a se levantar:
chegará com você quando você chegar.
chegará desprovida de nome.
chegará sem o entendimento das coisas
(as coisas que possuem um nome).
olhará para as suas mãos.
olhará para os seus olhos.
você que tem mãos.
você que tem olhos.
você que tem um nome que ela não pode compreender.
você que tem um nome que ela chegou mesmo a pronunciar
(foi assim não foi? enquanto ela caminhava…?
ou terá sido quando ela se sentou?).
ela volta a se levantar.
atravessa ruas cheias de carros. ouve.
é.
caminha na sua direção.

Em dois sítios vi quadros do pintor Mark Rothko

Em dois sítios vi quadros do pintor Mark Rothko

Foram sempre pinturas com duas ou
três grandes manchas quadradas de
cor ocupando todo o espaço da tela

Em São Francisco vi o No. 14 no topo a
vida do laranja vai-se enxaguando pelas
bordas no castanho incolor do fundo e na
parte abaixo um acompanhante azul soturno
celebra a pesada gravidade do quadro

Em Londres vi nove mais lúgubres
Seriam para um restaurante nova-iorquino
não fossem os tons tão pesados
o pouco contraste das camadas

Não sei de arte nem de mim para saber
porque gosto dos quadros do Mark Rothko

Há outros em que sei olhando as formas
desenhadas há o desenlace está algo para
ler e saber algures entre a moldura e depois
decido mas estes são poemas muito crípticos
o desafio que devia derrotar a minha literacia
e que talvez o faça estando eu no chão com
a náusea da ignorância olho para a parede e
rio-me muito enternecido muito agradecido
o laranja sobre o azul mais escuro o que será
o que ainda poderá ser porque nunca foi
nada e nunca ninguém o soube mesmo

Disseram que o pintor Mark Rothko era um
expressionista abstracto e que ele rejeitara
a classificação eu acho que estava assustado

wabi-sabi

wabi-sabi

O meu corpo partido em suas
rasgadas partes vísceras aguentando
uma alma como pode

wabi-sabi

O meu ex-deus que salva e mata
dá a torrente do vinho tinto e puro
procurando à noite pelas
ombreiras egípcias a mesma cor

wabi-sabi

Uma mulher deitada comigo de olhos
colados e interior da boca desasseado
faz uma cova assimétrica no colchão para
onde gravita o despojo da minha humanidade

wabi-sabi

O meu poema amalgamado com a
pretensão decrépita de escorrer
num dia de uma primavera que fosse só minha
pelos olhos sagrados de quem hoje
me acena com o cânone