somos o púlsar das aves/ a rocha linguística/
toda potencia calquera virtualidade/ unha exposición infinita/
un infinito de dor// non cruzamos correspondencias
Chus Pato, Sonora
os funcionários
roubam cigarros
às chagas da parede
a ressaca vende fardas
aos anjos do corredor
enquanto o destino
inflama as montras
e exterior estala alado
o sonoro azul das sirenes
e desfilando os inquilinos
encalham no expediente
a felicidade nem arfa
o manequim cumpre o horário
nunca acaba de morrer
De chirico - “Heitor e Andrómaca”, 1917 (pormenor).
O que foi ao chão
tendo visto o “Jaime”, de António Reis e Margarida Cordeiro
Dizem-me
que nos limites desta propriedade
corre um regato em sépia
que pelas margens
moitas de flautas
dão abrigo à microfauna
de nossos loucos dormidos
circulares
Que são aquelas águas
de visões
Que nas moitas os loucos
voltam
a ter espinhos
*
Feito Adão pela manhã
Alguém vinha aos magotes
O homem nomeou-o
Obra de cestaria
Um dobre de sinos
Anaeróbio capaz de cinema
Alguém vinha quitando
Alguém ele próprio uma
Imediação, drama de desfiguramento
A molengar do ponto A
ao ponto B vinha alguém saldado,
saldando. Nomeou-o
o homem – A mesma moeda
Vinha alguém do clarão
ao digesto do clarão
desfalecer sobre a mesa de centro
Vinha alguém com um sumário
da sala de estar – e as palavras
ESTA HORA DA NOITE
Deste que vinha não
se dirá mais que –
ESTA HORA DA NOITE
*
Sobre foto de George Platt Lynes
I.
Quantos já não se terão mudado deste homem?
Deus desdenhou da basílica, desmedida –
E para os que tornam exaustos da fábrica – uma caixa de charutos.
Emparedaram-no reto, passa frio, passa função.
Trata-se de aberturas sutílimas, concreto para o olho nu.
Não as divisaria a mais agigantada pupila.
Parece fechado. O torso. Absolutamente.
II.
Entra-se por uma boca escarpada de língua.
O hall rói-se, no pátio pacienta um carcinoma,
Convém não olhar nos olhos.
Convém descer.
Pode-se apenas descer.
Aqui as volutas onde se produz voz.
Ali, o vão onde vamos todos arejar.
Mais abaixo, sempre mais abaixo, as vesículas
Onde aguardamos
notícias da soltura.
*
“o máximo de violência num mínimo de retórica”
António Osório
DA ERUDIÇÃO
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(Coloque aqui a sua epígrafe!)
Segundo uma crítica literária
uma senhora com dois seios
e muita base cor de cenoura
na cara a jovem poesia sofre
de um grave problema: um
excesso de citações explícitas
num corpo sem grande trata
mento literário. Ou seja um
lenço Louis Vuitton numa
cara sem base cor de cenoura.
O ponto da discussão deve
centrar-se no que entende
a senhora crítica por erudição
ou o que é para si a poesia.
Ora poesia para a senhora L&V
tem de ser a língua mastigada e
enrolada vezes sem conta! - o
mesmo é dizer altos exercícios
de regurgitação cópia e repetição
de antigos e velhos modelos que
ninguém consegue já entender.
E levanta a questão o poeta:
Como usar a erudição sem cair
nos jogos telúricos e ocos?
Simples! Alternando espinhas de
peixe e duas ou três pinceladas
de viva e intensa cor.
Falta sim à senhora crítica
a capacidade de ver que os
novos poetas (esses banais
jovens poetas!) estão mais
interessados em explorar
novos trios do que repetir a
velhas e cansativas retóricas.
Isto é um poema? Pergunta
a senhora com lenço L &V
e com três camadas de base.
Sim é um poema. Porquê?
Porque assim o digo e quero.
UMA PINCELADA DE TORONI
Numa tela de sete metros e quarenta e cinco
centímetros existem seis pinceladas de forma
quadrangular sobre uma superfície de tela nua.
Dedicar-me-ia a todas se tivesse o devido
tempo e força necessária para debruçar-me
sobre elas assim vou concentrar-me apenas
na terceira a primeira da segunda fila que não
existe. A sua forma não é a de um quadrado
perfeito e no entanto podemos falar de um
quadrado onde são visíveis as impressões do
pincel uma espécie de arranhar de unhas.
Entre esta primeira pincelada da segunda fila
importa a distância exata com a segunda da
segunda fila que não existe. Há entre as
duas um preciso espaço de dois metros e
quarenta e sete centímetros. É precisamente
esta pincelada que aqui aponto neste poema
que apenas aponta a existência de uma mera
pincelada numa superfície nua. Cada verso pode
ser entendido como o tempo dispensado a
observar a pincelada escolhida no espaço vazio
da tela no espaço vazio da sala no espaço vazio
do museu. Importa verificar que este quadrado
não é perfeito como a respetiva pincelada.
Importa também dizer que este é o poema da
pincelada escolhida e que dentro dele está
tudo aquilo que não vou dizer porque assim
exige a pincelada que escolhi na fila que não
existe. Na p i n c e l a d a
esta pincelada corresponde à letra n – n de
nada a acrescentar a não ser apontar que
a pincelada existe e está aqui neste poema.
E por mais que seja irritante ela está e não
está aqui neste poema que fala de uma
pincelada marcada apontada numa tela
vazia de sete metros e quarenta e cinco
centímetros. É este simples apontar que
cria a pincelada o quadro o poema esta
nossa pequena vida. Importa para finalizar
apontar que esta tela não existe no museu.
E no entanto mesmo sem querer ela existe
em toda e qualquer obra de Toroni.
ALL-OVER 1948
POLLOCK AMARELO POLLOCK POLLOCK AMARELO POLLOCK POLLOCK AZUL POLLOCK AMARELO POLLOCK POLLOCK VERMELHO POLLOCK POLLOCK VERMELHO POLLOCK POLLOCK AZUL POLLOCK POLLOCK AMARELO POLLOCK POLLOCK POLLOCK AZUL POLLOCK POLLOCK AZUL VERMELHO POLLOCK POLLOCK POLLOCK AMARELO POLLOCK POLLOCK AZUL POLLOCK POLLOCK AZUL POLLOCK AMARELO POLLOCK POLLOCK VERMELHO AMARELO POLLOCK POLLOCK POLLOCK
NOMIT
Quando o mundo
te vira
as costas
ut
viras as costas
ao mundo
OSCILAÇÃO
Quando tudo oscila
entre Verdade e Negação
este poema
fixa
.
Fixa a ideia
do espelho imóvel
no ponto que se abre
ao velho e longo tempo
Outrora impossível este é o
ponto da fissura
fixa
.
E
no fixo leve
segundo ponto a
porta intermitente cinge
para dentro do seu peso
dando ao paralelo tempo
nova chave nova
esperança
A NOVA REVISTA DE POESIA
(I don't need your sympathy – Cher)
A chuva da crise económica foi tão
intensa que aqui estão todas elas fortes
crescendo como ervas daninhas na vasta
planície da futura e “inesquecível” literatura.
Na segunda-feira
Dona Olga
(que nunca vi mais gorda)
veio pelo facebook pedir-me
cinco poemas inéditos para analisar e talvez
(se assim o achasse) publicar na sua revista
de papel reciclado e com duas andorinhas de
muito mau gosto na capa. Parei. Pensei cinco
minutos e como sou muito boa pessoa (apesar
desta língua de chicote) enviei os cinco poemas.
Mas
(e aqui é que está a melhor parte)
os cinco
piores que tinha meios inacabados apontados
(gosto imenso da palavra apontado há nela genuíno pulso).
E assim safei-me de ser na dita revista publicado.
A tão estimada
revista que traz
todos os grandiosos nomes da Nova Poesia – os
que vão da receção da Quinta à recolha dos bonés
no pátio principal do velho castelo do beija-mão.
Que se multipliquem
como ratos
mas
que as velhas braguilhas e florzinhas de salão não
me venham chatear a minha já de si cansada tola.
Por isso minhas
queridas
florzinhas de plástico de decadente salão aristocrata
eis a vossa custódia de ouro para o culto glorioso do vosso Ler.
Custódia de Bemposta, MNAA, Lisboa.
Quem confundiu os três tempos
com uma praça vazia deixou desperta
a cidade de um cinzel ou de um escultor
que esculpiu letra a letra uma esfinge
mas ela desta feita não devorava homens
sorvia almas a três tempos como se
a humanidade adormecesse sempre
prostrada e quem confundiu a praça
despida de páscoa ou os ramos caídos
nunca se preparou para o sorriso da estátua
nunca se preparou para uma rota no deserto
e nunca viu uma planta a três tempos
uma roseira ou um acanto ou um papiro
que nunca puderam rasgar a secura
da tua voz que declamava areia e pronunciava
enigmas de praças agora sim silenciosas
como pequenas sombras sem graça ou escuras
como sempre fingiram os planaltos quando
quando os profetas lhes reclamavam a altura
a três templos três tabernáculos tu nunca
tu nunca confundiste a noite com os teus joelhos
mesmo que eles nunca repousassem sobre lajes
três tempos reclamavas a tua língua vermelha
descansava na boca a imaginação do céu
e de lá vinham sussurrantes os últimos planetas
e eu decorava os seus nomes ou melhor
decorava o último dos três o que num lamento
morreu da minha infância agora agora
que vejo a praça vazia não espero vestes
vestes brancas ou anjos ou esfinges agora
prostrado sou eu que pergunto que animal
que animal tem três valsas e nunca se despede
nem quando a terra o cobre com o esquecimento
que eternidade tem essa alma que vive
mesmo que a escuridão da praça vazia
o convide ao pó e à sombra mesmo que
ainda que todo o silêncio seja provisório
mas já tu me preparas a esfinge a afias
a embotas a tornas macia manejável
já tu de dia lhe chamas uma história a aninhas
a acalantas com pequenos gestos de acanto
e logo no deserto as raízes procuram não a água
mas três tempos de praças vazias sem que nunca
nunca se tivesse perguntado o que faremos
de todo este espaço quando apenas os nossos filhos
os nossos tristes filhos andarem por cá o que será
dessa escada que construíste em madeira
e que nunca levou a lado nenhum apenas sabia
o que será de nós os mortos quando confundirmos
a praça vazia com a solidão do tempo
nem que fosse em valsas de mil tempos
e nunca me apercebesse de ti no deserto
o que será de nós quando a areia chover
e a água nos cobrir de tempo o que será
da esfinge quando dela restar apenas o enredo
o que será dos que confundem a lentidão
com os três templos arrependidos os três
os três tabernáculos o que será de mim que pergunto
a mais humana das perguntas se és tu
e vejo estarrecido uma esfinge degolada
a mil tempos isto é todos os romances escritos
de todas as praças vazias.
Tradução: João Coles
o homem ao piano
toca uma música
que não compôs
canta palavras
que não são suas
num piano
que não lhe pertence.
enquanto
as pessoas à mesa
comem, bebem e falam
o homem ao piano
termina
sem aplausos
e logo
começa a tocar
uma nova música
que não compôs
começa a cantar
palavras
que não são as suas
num piano
que não lhe pertence
enquanto
as pessoas à mesa
continuam a
comer, a beber e a falar
quando
termina
sem aplausos
anuncia
ao microfone que
vai fazer
uma pausa de dez minutos
vai
à casa-de-banho
dos homens
entra
numa cabine
tranca a porta
senta-se
puxa dum charro
e anima-se
está contente
por não estar
ao piano
e
as pessoas sentadas à mesa
comendo, bebendo e falando
também estão contentes
por ele
lá não estar
é assim
que as coisas funcionam
quase em todo o lado
com tudo e todos
enquanto ferozmente
nas montanhas
o
cisne negro pega fogo
in Dangling in the Tournefortia, 1981
the man at the piano
the man at the piano
plays a song
he didn't write
sings words
that aren't his
upon a piano
he doesn't own
while
people at tables
eat, drink and talk
the man at the piano
finishes
to no applause
then
begins to play
a new song
he didn't write
begins to sing
words
that aren't his
upon a piano
that isn't his
as the
people at the tables
continue to
eat, drink and talk
when
he finishes
to no applause
he announces,
over the mike, that he is
going to take
a ten minute break
he goes
back to the men's
room
enters
a toilet booth
bolts the door
sits down
pulls out a joint
lights up
he's glad
he's not
at the piano
and the
people at the tables
eating, drinking and talking
are glad
he isn't there
either
this is
the way it goes
almost everywhere
with everybody and everything
as fiercely
in the highlands
the
black swan burns
in Dangling in the Tournefortia, 1981
Livros, filmes, ideias.
